Al pie del horno o con manos húmedas en la batea, se dibujan las historias de mujeres al reflejo del carbón. Son relatos de dolor, de abandonos, de sonrisas pícaras que se cruzan en las jornadas de ausencia masculina.

Del carbón al horno y a la mesa. Allí, mientras se cuece el pan, las historias de generaciones que se arrastran desde 1852 del vientre negro del mineral, emanan en líneas, en pasos y en baile.

Son las madres, esposas e hijas de Lota que llegan al escenario bajo la interpretación del Ballet Municipal de Cámara de Valdivia para convertirse en historias de mujeres al rostro del carbón. (Presentación Salvatore Bellemo)

 

Tengo la piel cansada, las manos rotas, mis manos de niño dulce, madre, destrozadas por el fierro y el carbón. en cada poro un grito que nadie escuchará desde este hoyo cuarenta metros adentro de la tierra, madre. Pero yo te recuerdo ahora como recuerdo mis infancias, tus manos recorriendo mi pelo, limpiando de sal y arena mi cuerpo. Porque cuando tú te fuiste me quedé solo en Lota, En Lebu, partido en dos mitades, en Curanilahue, pueblo de barro gimiente, enrabiado, embarrado, pero estremecido. Pero entonces llegó ella, madre, cuando me estaba quedando triste y desde entonces la estoy mirando y oliendo, oyéndola dormir, oyéndola reir. Lavando, zurciendo, cosiendo mi pecho abierto con el hilo de sus días. Pero yo la recuerdo ahora como un río, como el Bio-Bío despeinado, turbulento, y por mucho que mis manos se llenen de estos trozos de carbón estarán siempre vacías mientras no vuelvan a llenarse de sus pechos. Amamantándome del recuerdo sobrevivo a la jornada, sin sol, sin sal, sin agua, sin tu «ven, mi viejo, déjame ahora llevarte la comida, lavar tus manos, tu cara». Te veo aquí iluminada en la luz y sombra de esta lámpara que eres tú. En la boca del brocal, en la argamasa de cal y arena, entre las mancornas de cansado eucaliptus Y te miro como nadie te ha mirado porque a nadie he mirado como te miro a ti. Pero sé que las personas que se aman no llegan a conocerse en realidad y viven ajenos y mueren ajenos del amor que pudo encontrarlos para siempre. Te veo allá lejos, desde allá lejos te veo venir. Encuéntrame ahora, aquí debajo la tierra. Encuéntrame en esta tierra miserable. encuéntrame en tus sueños. Encuéntrame, vamos... cuéntame tu vida...

Texto: Oscar Galindo